Fate voi, io me ne vado.

 Pelle, 

che stavi stretta nel tuo grembo imberbe, 

che trovi strati di strazi intatti da prati di scarti. 

 Sanno che i tuoi sospiri non sono mondi da costruire, 

sanno che i tuoi sospiri spostano massi e costruiscono. 

 Ho la gola secca e gli occhi lucidi, ho la pelle d'oca sulle braccia nude, 

ho sulla nuca i brividi della febbre e mi sposto fermo per il parquet di casa. 

Appoggio i polsi sulla tastiera, ho buoni intenti: starò nel limbo finché non avrò scritto. 

Poi cerco letto. 

Capita anche a te, anima lieve? Capita anche a te di doverti sfogare? 

Capita che le lacrime abbiano un solo respiro, che escano al suono di uno stupido pensiero. 

Un pensiero di mancanza.

Chi mi toccherà la testa stasera? 

E l'alito? 

Ma il mondo non è vuoto, il mondo è la mia stanza, un letto buio e un lume di cera. 

Ho la tua mano nel mio sguardo. 

Ho i tuoi occhi nel cassetto. 

Ho un ricordo che mi porta sale da cucina, nell'acqua, sotto allo sguardo. 

Ho attitudine alla pazzia e norma è velleità, 

ho grande rispetto per la rima. 

Punto. Spazio. A capo.

 Fine.